SERRANO RODRÍGUEZ, GEMMA
Del Prólogo): La poesía de Gemma Serrano es una composición a base de meandros, de giros, de saboreables paradas o detenimientos, de paladeables intercambios, de vueltas en giro como en canciones. La tercera persona, que establece distancia con su objeto al tiempo que lo penetra y lo hace transversalmente posible, es una espectadora (ex)pectante a la que se podría imaginar con trocitos de menta entre los dientes. Con una mandíbula que aprieta y que retiene, con unos afrustrados ojos de ternura detonadora.
Gemma Serrano juega con las palabras, con el concepto, con el cuadro, con la Biblia, con un bestiario amable, con una corporalidad que se abre a través del pecho. Lo táctil, lo lábil no solo lo aporta el hijo, Juan (ese Juan con mayúsculas que nos lo llena, agradecidamente o no, todo), sino también ella misma, al contemplarse, tocarse, oírse, empujarse a lo brusco.
Hay una lactancia no acostumbrada, un abrazo que no se puede dar, unas manos levantadas como en pregunta, unos párpados que se mantienen tensos, un vientre en lirio amarillo (y ese sabor a menta persistente para esta lectora, que tal vez lo fabrica), que deja a su público deseando más, construyendo lo que no termina, o deconstruyendo lo que no se pudo conseguir. Pero precisamente así es la literatura moderna: la muerte del autor por el poder del lector, ya lo decían Roland Barthes o Michel Foucault, ya lo dice, desde la concepción del niño/libro, Gemma.
REBECA SANMARTÍN BASTIDA
