Mi Libro Madre, mi Libro Monstruo
Mi Libro Madre, mi Libro Monstruo
Zambreno, Kate
Escrito a lo largo de trece años, Mi libro madre, mi libro monstruo es una tierna e inquietante reflexión de Kate Zambreno sobre la capacidad de la escritura, la fotografía y la memoria para abrazar las sombras cuando nos encontramos en medio de una crisis. Un libro a la vez primitivo y cuidadosamente esculpido, que traza una búsqueda incesante por registrar las raíces y los re...
Sinopsis
Escrito a lo largo de trece años, Mi libro madre, mi libro monstruo es una tierna e inquietante reflexión de Kate Zambreno sobre la capacidad de la escritura, la fotografía y la memoria para abrazar las sombras cuando nos encontramos en medio de una crisis. Un libro a la vez primitivo y cuidadosamente esculpido, que traza una búsqueda incesante por registrar las raíces y los relatos apócrifos familiares después de la muerte de la madre. El texto se ramifica en una anatomía fracturada de la melancolía que incluye pensamientos críticos a modo de apuntes de Roland Barthes, Louise Bourgeois, Henry Darger, Theresa Hak Kyung Cha, Peter Handke, entre otros, que la autora logra integrar en la propia vivencia, aunando así autobiografía, dolor e infancia con la sensación de hacernos entrar en un espacio sagrado.
«Mi libro madre, mi libro monstruo de Kate Zambreno es intenso, original y de una inteligencia feroz, que se atreve a enfrentarse al inmenso poder de la madre». Siri Hustvedt
«¿Memorias? ¿Poesía? ¿Crítica de arte? A quién le importa. Muchos de mis libros favoritos eluden estas preguntas. Y en este caso, su forma está llena de lagunas y silencios, momentos de autocuestionamiento. En parte elegía, en parte indagación, en parte archivo, en parte grito, este libro sondea la complejidad irreductible, la excentricidad y la profundidad insondable de las vidas de aquellas mujeres, cuyas superficies (como las fotografías) parecen tan engañosamente accesibles». Suzanne Buffam
«Por encima de todo, es un libro en el que el tono es primordial; expresa un fracaso para trascender el dolor escrito desde un lugar de culpa y vergüenza, con gestos vacilantes e inarticulados... La escritura puede no cambiar nada, puede que no sane ni consuele, pero, como las celdas de Bourgeois, crea un espacio donde el dolor y el caos se encierran y se guardan como reliquias sagradas en una iglesia». Jenny Hendrix, TLS (The Times Literary Supplement)
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